BIT-07-IN
Rumores vanos, en tierras incógnitas, traiciones puras en afilados rincones, atrás de puertas unos dicen que siete años para algo, una fecha y pregunto ¿Y el aquí y el ahora? Días como años, meses cual vidas. Y lo que más duele se va con los números, experiencias ensordecedoras. Alegría y dicha, y siempre más dicha, un sentir del nuevo ciclo, el otro instante completo.
foto: los primeros años, Osho
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